6 mai 2012
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(Prose à Marc)
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J’avais déjà commencé la vie active..
quand la ”grande muette” m’annonça sans ambages que mon sursis était terminé.. et que bon..
il était temps pour moi de servir la patrie..
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En fait..parmi tous ces jours parfois si longs..et toutes ces nuits de garde à veiller sur la patrie..
il y eut des moments privilégiés…
j’ai eu la chance d’être affecté dans une escadre de chasse qui officiait en Corse…à Solenzara .. Zara pour les initiés.
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le voyage Orange/ Zara en fin de soirée à bord du petit avion Dassault ouvert aux quatre vents ,
le voyage Orange/ Zara en fin de soirée à bord du petit avion Dassault ouvert aux quatre vents ,
avec mon compagnon qui saignait des gencives.. ( l’avion n’étant pas pressurisé..) fut un enchantement..
après avoir survolé la grande bleue.. au loin se profila le mont Cinto..
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ses 2700 mètres baignés de l’orange flamboyant du soleil couchant..
le bimoteur oscillait droite gauche poussant alternativement le régime pour rester stable..
après avoir survolé la côte est.. nous nous posâmes sur la piste.. surchauffée par le soleil de la journée..
le pilote nous laissa en plan et nous dûmes attendre la 4L qui devait nous mener à nos cantonnements..
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que ne donnerais-je pour retrouver cette odeur.. l’odeur du maquis..
mélangée à cette odeur de la piste..béton chaud dont on sentait la chaleur monter dans la nuit tiède..
les restes d’odeur de kérosène..et cette vague de parfums multiples des plantes..
le tout dans un concert assourdissant des insectes qui appellent à la copulation annuelle..
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les grecs appelaient cette île Calliste.. la plus belle.. on dit qu’on la sent avant de la voir..
je porte témoignage.. c’est exact..
Le maquis dont on avait conservé toute la splendeur avec juste des allées pour circuler..
plus haut qu’un homme.. est le refuge de ce mystère.. de cette alchimie des fragrances.. et des sons .. unique..
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Le lendemain.. on me mena sur la piste..
avec pour mission de porter le parachute de queue du Mirage III
et de l’immiscer dans l’alvéole idoine..juste au dessus de ce que l’on appelle les paupières du réacteur..
en fait elle permettent de réguler la tuyère..
et peuvent par inadvertance vous transformer un avant bras en T-bone steack medium roar
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l’autre mission consistant à laver l’avion.. on lave l’avion de façon très précise..
les ailes à l’alcool ..le ventre à l’essence..
eh oui.. chaque petit rivet est source d’une trainée d’huile
un avion lavé consomme moins qu’un avion sale..
en fait..on lave l’avion au mieux..
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tant qu’on est sur l’aile ça va.. la pesanteur fait descendre le liquide.. du chiffon surbibé..
par contre en dessous.. la pesanteur fait toujours son sale boulot..
l’essence coule le long du bras.. le long du torse..
bon..passons..
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Je suis étreint quand je pense à ces jours à Solenzara.. la piste, le kérosène..oui.
mais je n’ose pas retourner en Corse de peur de ne pas retrouver ces odeurs..ces bruits..
ce vent du soir qui vient de la mer..ces nuits constellées..
le chant des milliers d’insectes..l’odeur de la mer..la brise fraiche qui balaye le maquis..
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Parfois le soir.. à travers le grillage..
un berger venait nous échanger des restes de nourriture pour ses chèvres et brebis.. contre quelques fromages..
ah misère.. Calliste.. ce pays ne m’est pas un souvenir d’images..
c’est un souvenir de parfums.. de sensations..
allez..il pleut.. je suis sur le continent..
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pace e salute..
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